Que nadie os impida soñar

¡Cuántas cosas me gustaría retener en mi mirada! De verdad que no quisiera olvidarme de nada; bueno, al menos de nada de lo que en algún momento me ha hecho sentir la felicidad a mi lado, o dentro de mí. No es en sí el hecho de tener una memoria fotográfica. No es eso. Es poder captar todos esos momentos y tenerlos presentes. Pero aunque solo quisiera guardar los ‘buenos momentos’, afloran, aun sin pretenderlo, otros que quizá no fueron tantos, aunque gracias a ellos, a todos ellos, me encuentro ahora en el lugar y en el tiempo desde el que escribo esta entrada.

Mirar el mundo y mirar la vida. Mirar la vida y mirar el mundo, para entender mis sentimientos, a veces tan a flor de piel, a veces tan desconocidos. Dicen los expertos que una persona adulta respira, con una respiración normal, entre 12 y 20 veces por minuto. Pero, ¿cuántas cosas miramos, por minuto, consciente o inconscientemente? ¿Cuántas cosas vemos o creemos ver, haciendo caso al mirar de nuestra mirada? Me gusta mirar la mar y el cielo, y el horizonte lejano. Me gusta mirar la noche y las estrellas, y la luna pasajera. No me gustan las despedidas, aunque las haya. Me gusta acertar y me gusta equivocarme, para poder crecer. Me gusta mirar siempre, con mi mirada.

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No sé por qué esta mañana amanecí con ‘alma de soneto’. A veces hay en mi mente un puñado de versos que alborotados pugnan por salir. Todos juntos. Todos a la vez. Sin orden ni concierto alguno. Y es en ese  momento, en ese preciso momento cuando les impido, conscientemente, que broten a su antojo. ¡Sería un verdadero despropósito! Te imaginas dejarles libres y que cada uno campe a sus anchas por hojas de papel reciclado (o en blanco), sin rumbo y sin destino, o como si nadie los hubiera escrito. ¡Qué horror! O tal vez no. Tal vez eso fuera un acertado acierto.

En cualquier caso, me he propuesto dibujar con palabras un soneto, y voy a intentarlo. Las palabras dibujan en nuestra mente, en nuestro corazón, en nuestra alma, o donde quieran dibujar, la palabra hecha imagen; pues gracias a la palabra somos capaces de ver y sentir lo que en el poema late. Si eso se consigue, bien por el poeta o la poetisa. Si eso no se alcanza, la poetisa o el poeta deberán poner más empeño y tomar una buena paleta de colores (o solo blancos y negros, para construir grises), con los que pintar y dar forma a sus versos que están por llegar.

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Esta mañana he recordado el poema de Alberto Cortés titulado: ‘Que suerte he tenido de nacer’, y en especial ese verso en el que dice: “…/De ser lluvia en lugar de ver llover/…”. Siempre ha sido uno de mis poemas preferidos con el que disfruto cada vez que lo escucho y, reconozco, que si dejo que mis sentidos disfruten de cada palabra, la emoción inundará mi mirada liberando lo que mi corazón guarda. El poeta dibuja luces entre sombras y sombras entre luces, que deberá descubrir el lector o la lectora que siente que los versos le hablan a ella o a él.

En estos versos le pido a la lluvia, a esa lluvia que a todo y a todos alcanza alguna vez, que les hable; que les hable a todos aquellos a los que llegue y después, regrese hasta mí, y me cuente; me cuente, entre el repiquetear de sus alegres gotas que suaves golpean en los cristales de mi alma, lo que le hayan contado en su largo viaje; ese viaje que inició una mañana cualquiera, de un día cualquiera, de un mes cualquiera, de un año cualquiera…; de un tiempo cualquiera o, quizá, de un tiempo que aún está por llegar.

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Hace ya algunos años mi hermana pequeña me regaló un óleo, pintado por ella, en el que unos libros surcaban, libres, un suave cielo azul. Cuatro libros que representaban las cuatros estaciones. Abiertos, de par en par, mostrando lo que en su interior latía. Historias que un día fueron o historias que un día serán. Sueños que quizá soñaron quienes los escribieron; sueños que quizá soñarán los que se atrevan a leerlos. Libre son, para volar libres; libre eres para poder alcanzarlos y conocer lo que sus guardas guardan.

Un árbol, semidesnudo, deja caer sus hojas mientras algunas aún penden de sus despejadas ramas, dejando que sus raíces sigan unidas al libro que lo transporta. Un libro que abre sus páginas al vuelo de una paloma blanca que acaba de abandonar el nido rumbo a un horizonte que amanece. Flores de primavera brotan en cada página de un libro abierto llenando de colores un firmamento cubierto de infinitas fragancias. Copos de nieve perlan las viejas ramas de un abeto solitario, mientras sus raíces abrazan el calor que sus páginas le procuran y el viento juega con las estrellas de nieve.

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Vivimos en un país democrático, aunque muchas y muchos quieran ponerlo en duda o hacer que los demás lo duden. No es la mejor democracia, pero es la que tenemos y debemos cuidarla, conservarla y, en la medida de lo posible, mejorarla. Y cuando se celebran unas elecciones es –o debería ser– una gran fiesta. Yo intento participar, y no solo cada cuatro años depositando mi papeleta en una urna, pero siempre con la palabra y con la verdad. Dejo las mentiras para otras y otros.

Quizá no tengas claro qué votar. Yo, a veces, he tenido mis dudas, lo confieso. En lo que NUNCA he tenido duda alguna es en saber lo que NO quiero. No quiero volver a un tiempo en el que la desigualdad es mayor entre las personas; en la que los intereses de unos pocos se impone sobre la mayoría; en que los derechos de algunos colectivos se pisoteen; en el que no se reconozca la violencia contra las mujeres, por el simple hecho de ser mujer; en el que no se reconozco el cambio climático que estamos ocasionando a este mundo prestado que debemos dejar a otras generaciones. Sé, sin duda, lo que NO quiero. NO pienso «comulgar con ruedas de molino».

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