Que nadie os impida soñar

Esta mañana he recordado el poema de Alberto Cortés titulado: ‘Que suerte he tenido de nacer’, y en especial ese verso en el que dice: “…/De ser lluvia en lugar de ver llover/…”. Siempre ha sido uno de mis poemas preferidos con el que disfruto cada vez que lo escucho y, reconozco, que si dejo que mis sentidos disfruten de cada palabra, la emoción inundará mi mirada liberando lo que mi corazón guarda. El poeta dibuja luces entre sombras y sombras entre luces, que deberá descubrir el lector o la lectora que siente que los versos le hablan a ella o a él.

En estos versos le pido a la lluvia, a esa lluvia que a todo y a todos alcanza alguna vez, que les hable; que les hable a todos aquellos a los que llegue y después, regrese hasta mí, y me cuente; me cuente, entre el repiquetear de sus alegres gotas que suaves golpean en los cristales de mi alma, lo que le hayan contado en su largo viaje; ese viaje que inició una mañana cualquiera, de un día cualquiera, de un mes cualquiera, de un año cualquiera…; de un tiempo cualquiera o, quizá, de un tiempo que aún está por llegar.

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Hace ya algunos años mi hermana pequeña me regaló un óleo, pintado por ella, en el que unos libros surcaban, libres, un suave cielo azul. Cuatro libros que representaban las cuatros estaciones. Abiertos, de par en par, mostrando lo que en su interior latía. Historias que un día fueron o historias que un día serán. Sueños que quizá soñaron quienes los escribieron; sueños que quizá soñarán los que se atrevan a leerlos. Libre son, para volar libres; libre eres para poder alcanzarlos y conocer lo que sus guardas guardan.

Un árbol, semidesnudo, deja caer sus hojas mientras algunas aún penden de sus despejadas ramas, dejando que sus raíces sigan unidas al libro que lo transporta. Un libro que abre sus páginas al vuelo de una paloma blanca que acaba de abandonar el nido rumbo a un horizonte que amanece. Flores de primavera brotan en cada página de un libro abierto llenando de colores un firmamento cubierto de infinitas fragancias. Copos de nieve perlan las viejas ramas de un abeto solitario, mientras sus raíces abrazan el calor que sus páginas le procuran y el viento juega con las estrellas de nieve.

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Vivimos en un país democrático, aunque muchas y muchos quieran ponerlo en duda o hacer que los demás lo duden. No es la mejor democracia, pero es la que tenemos y debemos cuidarla, conservarla y, en la medida de lo posible, mejorarla. Y cuando se celebran unas elecciones es –o debería ser– una gran fiesta. Yo intento participar, y no solo cada cuatro años depositando mi papeleta en una urna, pero siempre con la palabra y con la verdad. Dejo las mentiras para otras y otros.

Quizá no tengas claro qué votar. Yo, a veces, he tenido mis dudas, lo confieso. En lo que NUNCA he tenido duda alguna es en saber lo que NO quiero. No quiero volver a un tiempo en el que la desigualdad es mayor entre las personas; en la que los intereses de unos pocos se impone sobre la mayoría; en que los derechos de algunos colectivos se pisoteen; en el que no se reconozca la violencia contra las mujeres, por el simple hecho de ser mujer; en el que no se reconozco el cambio climático que estamos ocasionando a este mundo prestado que debemos dejar a otras generaciones. Sé, sin duda, lo que NO quiero. NO pienso «comulgar con ruedas de molino».

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Ya lo he referido en alguna otra entrada. Ser padre es algo maravilloso que, a veces, te regala la vida. En mi caso soy padre de dos hijas maravillosas a las que amo hasta la locura, o quizá hasta la cordura que procura la locura. Pero el ser abuelo, ahora que lo soy, en mi caso de una nieta, me siento un verdadero privilegiado por este nuevo regalo. La vida tiene muchas cosas maravillosas y esta, sin duda, es una de ellas. Por eso: GRACIAS, vida, por tu generosidad para conmigo y para con la gente a la que amo.

En estos versos, he querido acercar una conversación, ¿real o imaginaria? –eso es lo de menos– de una nieta con su abuelo. A mí, que la gente que me conoce sabe que me gusta jugar con las palabras y descubrir su magia, permitidme que os alumbre sobe la palabra: abuelito, que es como me llama mi nieta. Es una palabra mágica –al menos para mí–, pues contiene las cinco vocales de nuestro abecedario ¿Os habíais fijado en ello? Disfrutad de la vida, solo tenemos una.

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Una de las razones por las que amo la poesía, es por la libertad que abraza y por su universalidad. Pertenece a aquel o aquella que quiera escucharla y sentirla y beberla y saborearla. No pertenece al poeta desde el mismo instante en el que deja de palpitar en su interior para regalarla al viento, si mana de su voz; o para regalarla a las miradas curiosas cuando las contornea, negro sobre blanco, sobre cualquier superficie. El poeta busca en su interior y en todo aquello que le rodea la inmensidad del Universo que le habita, para compartir su mirada.

Supongo que habréis leído o escuchado noticias, demasiadas noticias lamentablemente, que hablan de una censura desmedida e inaceptable que vuelve a instalarse, con la intención de quedarse entre nosotros. NO podemos permitir que eso pueda suceder. Muchos años; muchas vidas; mucho sufrimiento; para poder alcanzar unas libertades que se nos quieren coartar, aludiendo a una falsa libertad a la que todos tenemos derecho, siempre que sea en la dirección que ellos quieren, claro. Prohibir libros. Prohibir canciones. Prohibir representaciones de teatro. Ni un paso atrás.

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