Que nadie os impida soñar

Qué importante lo que nace dentro de cada una y de cada uno de nosotros. Los sentimientos nacen como resultado de lo que observamos cuando miramos a nuestro alrededor; de lo que percibimos y nos roza o acaricia la piel; de lo que nuestros oídos escuchan y nos acerca el viento. Qué importante es estar dispuesta y dispuesto a dejar que nuestros sentimientos hagan lo que tienen que hacer: sentir. No tengamos miedo al resultado. No tengamos miedo a pronunciar palabras. No tengamos miedo a conceder la libertad a nuestros besos. Quizá nos creamos dueñas y dueños de «cosas» que dejan de ser nuestras cuando las hacemos públicas. Quizá nuestra concepción de la «propiedad» no sea la más adecuada. Quizá deberíamos detenernos, aunque tan solo sea un instante, y pensar.

En este domingo de invierno, en el que la lluvia acompaña nuestros días (y nuestras noches, al menos por estas latitudes), he querido compartir estos versos que puedes leer y escuchar (si te apetece, claro). Unos versos que ya no son míos, son de quien quiera «hacerlos suyos». El poeta escribe porque tiene esa necesidad. No escribe para que lean lo que sus versos cuentan, escribe porque si no lo hiciera se produciría una colapso en su interior, en su corazón, en su cerebro, en su alma, en cada poro de su piel. Los versos siempre buscarán la salida en busca de un lector o lectora que quiera acogerlos. No tienen prisa. Para ellos no existe el tiempo. Ya son libres.

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Me confieso enamorado. Muy enamorado, y lo que es más importante, me siento amado. Creo que no hay nada más maravilloso y bello que el amor correspondido. Lo he «confesado» en varias entradas, pero NO me importa repetirlo. Es más, lo proclamo a los cuatro vientos, o a la cantidad de vientos que sean. No sé si es el pasar de los años; no sé si es la forma de mirar todo lo que me rodea; no sé si es el «sosiego» que me acompaña según me voy haciendo mayor; no sé si es porque sus besos y abrazos me reconfortan; no sé si es porque tenerla a mi lado me hace sentirme en paz… No me importa cuál es la razón, no me lo planteo, tan solo sé, y bien sé, que la Amo y me siento amado.

Es por ello que me gusta escribirle versos. Es por ello que me gusta hablar de ella (sin entrar en detalles). Es por ello que comparto lo que le escribo (y lo que escribo en general). Sencillamente por si algún lector o lectora pudiera encontrar, entre versos y silencios, alguna palabra o algún sentimiento que pueda hacerlo suyo. Para eso está la poesía, para eso escribe el poeta, para permitir que sus versos viajen buscando alguien que quiera encontrarlos. Comparto estos versos, que ya no me pertenecen, para que encuentren su destino. Feliz lectura. Feliz poesía.

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Qué importante es mirar para poder ver todo aquello que nos rodea. Qué importante sería que comprendiéramos lo insignificante que es el Ser Humano —el menos humano de todos los seres—, para entender lo que habita a nuestro alrededor. Nos creemos, muchas veces —creo que demasiadas— el «ombligo del mundo», el «centro del universo» cuando en realidad somos una parte «insignificante» de un Universo infinito. Hace tiempo que perdimos la empatía; hace tiempo que perdimos la generosidad; hace tiempo que perdimos la humildad; hace tiempo que perdimos la solidaridad. Hemos dejado que el egoísmo y el «yoismo» nos abrace y se acomode a nuestro lado, viviendo de espaldas a lo que sucede a nuestro alrededor.

Reflexionando sobre ello me he adentrado en un parque de mi barrio, cubierto con mi gorro de lana, dejándome abrazar por mi anorak y permitiendo que mis manos busquen acomodo en sus bolsillos, para protegerme de esta mañana de invierno en la que el sol ha salido a saludarme. Algunos charcos sobre el camino daban muestra de que la noche anterior la lluvia había visitado «mi parque», regalándole «diminutos mares de agua dulce». He mirado sus orillas y he dejado que mi mirada me guíe hacia este nuevo mundo; un mundo desconocido y efímero; un mundo lleno de otra vida diferente a la que vivo; un mundo, quizá, insignificante para mí, pero necesario e imprescindible para otros habitantes de este mundo que compartimos. Feliz Lectura. Feliz poesía.

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Sigue corriendo el tiempo y siguen cayendo las hojas de los calendarios que se acercan, cada año, para darnos la oportunidad de crear nuevos recuerdos o de marcarnos nuevos propósitos. Nada se repite, aunque nos lo pueda parecer. Ningún año regresa; ningún enero es igual al que partió o al que está por llegar; ninguna primavera es igual a la que ya partió o la que está por llegar. No hay dos estaciones iguales —aunque tengan el mismo nombre—. No hay dos mese iguales —aunque les llamemos con el mismo nombre—. No hay dos días de la semana iguales —por mucho que nos lo puedan parecer al tener el mismo nombre—. Fijémonos en todo lo que está por llegar y dejemos que el tiempo pasado forme parte de nuestros recuerdos. Nunca lo olvidemos, pues fue el camino que nos trajo hasta donde ahora nos encontramos, pero ya quedó atrás.

He querido compartir unos versos, este primer domingo del nuevo año que ya nos acompaña, para no dejar que la poesía se silencie. En estos tiempos «convulsos» que vivimos la poesía, más que nunca, pide su espacio. La poesía habla; la poesía denuncia; la poesía no se silencia ni silencia; la poesía presta voz; la poesía sale al encuentro de l@s que andan perdid@s. No dejaré de escribir poesía nunca. Si lo hiciera dejaría de vivir, pues dejaría de sentir lo bueno y lo malo que la vida nos presenta. Siempre reivindicaré la poesía como forma de comunicar aquello que me rodea; aquello que mi mirada observa; aquello que mis oídos perciben; aquello que mi alma siente.

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Los años van pasando sin que nada ni nadie pueda detenerlos, o ralentizarlos a su antojo o conveniencia. Esto es muy buena noticia, aunque pudiera no parecerlo en un primer instante. ¿Te imaginas que alguien pudiera «controlar» el tiempo? Según como está, este lugar al que llamamos «Mundo», no nos faltaba más que algún «indocumentado», «salvapatrias» o «falso profeta» lo controlara. Qué feliz me siento despidiendo un año más y dando la bienvenida al que pronto amanecerá para regalarnos, porque la vida, siempre regala, solo tenemos que estar atentos y percibir sus regalos como lo que son. Disfrutemos de lo que tenemos y que no nos obsesione lo que «no tenemos».

Para despedir este año que llega a sus últimas horas, he querido compartir unos versos en los que la pérdida se hace patente. La importancia del amor; del recuerdo; de la amistad; de la comprensión; de los latidos acompasados… Un adiós —quizá solo sea un «hasta luego»—, de dos almas que han caminado juntas y que ahora deben despedirse porque una «ha de partir» antes de llegada su hora. O Tal vez sí haya llegado su hora. Nunca sabemos cuando finaliza nuestro camino, sí cuando finaliza un año, pero no cuando lo hace un camino. Estemos preparados por tanto y que no nos «pille» con «tareas pendientes». De ahí la empatía, la solidaridad, el abrazo, las palabras sinceras… Ella era mi amiga y ya no está, pero su latido es parte de mi con tan solo pensarla.

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Según el calendario hoy comienza el invierno. Una nueva estación. Un nuevo invierno, pero no el mismo invierno. Cada invierno es diferente, como lo son el resto de las estaciones pasadas, y las que están por llegar. Cada instante vivido es diferente, por muy semejantes que nos pudieran parecer. Quizá el «cambio de estación» me hace reflexionar sobre lo ya vivido y lo que está por vivir. Quizá no sea ese «cambio», y sea el pasar de los años lo que hace que me cuestione o reflexione sobre la vida —en general—. Poder mirar atrás viendo la senda recorrida con sus diferentes «cruces de caminos» en los que me detuve a elegir. No sé si bien o mal, tampoco es tema a cuestionar ahora, pues me encuentro frente a este ordenador tecleando esta reflexión, gracias a «lo hecho» y «no hecho». No puedo (y creo que no querría) volver el tiempo atrás.

A punto estamos de terminar un año más, y quisiera compartir una semana más unos versos. Unos versos que quedarán en este «lugar de encuentro» para aquel o aquella que quiera encontrarlos, leerlos, escucharlos y compartirlos, si lo desea. El poema pertenece al poeta durante el tiempo que palpita dentro de él (o de ella). Una vez que se comparte en un papel, o cualquier otro soporte, solo espera ser encontrado. Sin prisa. Ahora tiene todo el tiempo para ser descubierto. Mientras «nace» ignora cuando podrá ser libre. Una vez «ha nacido», solo queda esperar. Seguro que hay muchas, muchísimas cosas de la vida que te gustan, y estoy seguro de que hay otras que te gusta NADA. Feliz Lectura.

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